Le Journal de mon père

Jirô Taniguchi - Le Journal de mon père - Casterman

 

 

 

 

Yioshi Yamashita reçoit un coup de fil à son bureau de Tokyo l’avertissant de la mort de son père. Cela fait bien une quinzaine d’années que les deux hommes ne se sont pas revus. De retour à Tottori, sa ville natale, Yioshi déambule dans les rues et les sentiers de sa mémoire avant de rejoindre le lieu des obsèques. Les souvenirs affluent et d’abord le plus fort d’entre eux, la séparation de ses parents. Takeshi, son père et Kyioko, sa mère, avaient pourtant fait un mariage heureux ; ils avaient accueilli une petite sœur, Haruko. A la suite de l’incendie qui avait détruit la ville, Takeshi avait consacré l’essentiel de ses journées à son salon de coiffure, remboursant peu à peu l’argent offert pourtant gracieusement par les parents de sa femme pour la reconstruction de la maison. Les relations du couple s’étaient distendus jusqu’au départ de Kyioko. Yioshi, privé de sa mère, éprouva un ressentiment envers Takeshi qui ne fit que croitre avec les années et l’incita à couper les ponts avec sa famille dès que sa situation professionnelle fut établie. Devant le cercueil, au contact de ses oncles et des voisins qui échangent de vieilles anecdotes, il découvre alors grâce à eux la bonté cachée de son défunt père.

 

Publié en 1994 quatre avant Quartier lointain, Le Journal de mon père participe d’une démarche mémorielle similaire axée sur la relation père-fils tout en reposant sur des postulats opposés et symétriques. Le premier manga tente de résoudre le mystère de la disparition paternelle, le second celui de l’éloignement de l’enfant. Les deux proposent une incursion dans le passé mais alors que Quartier lointain suggère l’opportunité d’une deuxième chance à travers un voyage dans le temps, Le Journal de mon père évoque le parcours de souffrance d’un personnage qui a muré son enfance. Les thèmes de l’incommunicabilité et du devoir dans ce Japon figé d’antan sont ici repris. Quelques belles figures comme celle de l’oncle Daisuké, fabricant de saké et ciment de la famille éclaircissent un ensemble assez triste. L’enfant Yioshi, ses pleurs, l’amour pour son chien, le chagrin d’une mère perdue qui a refait sa vie - cruelle vision de Kyioko portant un bébé issu d’un autre mariage - cèdent la place à l’adulte Yioshi au visage impénétrable, un être alexithymique dont les larmes finales et le souhait de revenir en compagnie de sa femme à Tottori ne convainquent pas tout à fait.

 

On retrouve avec plaisir le graphisme de Jirô Taniguchi qui tient plus de la BD que du manga - ou faut-il parler de roman graphique ? - et ses personnages d’une dignité absolue malgré les vicissitudes. Il y a aussi cette ultime planche qui renvoie à un souvenir personnel des années 60, le parquet neuf ensoleillé d’un appartement au cœur d’une barre HLM où, assis, je lisais 20 000 lieues sous les mers.

Furari

Jirô Taniguchi - Furari - Casterman

 

 

Déniché il y a bien longtemps au Salon du Livre Paris, c’est avec plaisir et un peu de honte que j’extraie enfin d’une de mes archives ce remarquable manga ou roman graphique, termes qui semblent bien étroits, tant les planches de cet artiste, en particulier les dessins en doubles pages, évoquent les peintures des grands maitres japonais d’antan. Sans me dédouaner totalement, j’observerai que Furari qui amplifie les thèmes de L’homme qui marche bénéficie d’une édition en net retrait par rapport à son prédécesseur. La VO semble comporter des pages couleurs qui se substituent au tramage gris bien visible au scanner de la VF.

 

Taniguchi/Hiroshige

Furari, qu’on peut traduire par « au gré du vent » raconte les déambulations d’un géomètre dans la ville d’Edo, ancienne dénomination de Tokyo, à la fin du XVIIIe siècle. Librement inspiré de la vie de Tadataka Ino qui établit le premier une carte du Japon, le manga immerge le lecteur dans un décor de maisons de bois, de ponts graciles sortis tout droits d’une estampe japonaise. Jiro Taniguchi s’est inspiré en particulier des Cent vues d’Edo d’Hiroshige, comme le montrent les quelques emprunts reproduits ici.

Taniguchi/Hiroshige

Le mangaka montre aussi le quotidien des petites gens, des vendeurs, des artisans, des artistes croisés au gré de ses déambulations. Il relate quelques évènements historiques comme l’échouage d’une baleine dans la baie de Tokyo, prétexte encore à une magnifique double page. La capitale japonaise à cette époque est enfouie dans une masse végétale bordée par l’océan ; Taniguchi en exprime toute la poésie en des vues contemplatives engageant le lecteur sur des sentiers méditatifs. L’œil du narrateur balaie les horizons, interroge le ciel et la lune, se fait entomologiste en suivant la progression d’une cohorte de fourmis ou un ballet de lucioles.

 

Taniguchi/Hokusai 

Amateurs d’action, passez votre chemin. Furari est une ode à un monde disparu, une respiration.

Quartier lointain

Jirô Taniguchi - Quartier lointain - Casterman

Dans mon panthéon personnel de l’art japonais d’après guerre, Quartier lointain de Jirô Taniguchi trône en compagnie des mangas de Tezuka, du Tombeau des lucioles de Isao Takahata, de La ballade de l’impossible de Haruki Murakami ou des films d’ Akira Kurosawa.

Je ne suis pas le seul. Une espèce de relation privilégiée s’est nouée entre le public occidental et le grand-maître aujourd’hui disparu. Cela tient d’abord à la maturité des textes, celui d’un auteur de gekiga selon le terme consacré, d’un écrivain à part entière pour tout dire, sans oublier un graphisme évocateur de la BD belge. Toutes ces observations sont connues. Je n’ai point d’autre intention que de rendre hommage.

Quartier lointain, ouvrage marquant de la seconde période de l’auteur et que Blogger in fabula associe au Journal de mon père, raconte l’irruption inopinée d’un homme dans son propre passé. Terminant une journée de travail à Kyoto, Hiroshi Nakahara prend par inadvertance un train  pour Kurayoshi, ville de son enfance, au lieu de regagner son domicile à Tokyo. S’assoupissant sur la tombe de sa mère il a la surprise de se réveiller dans la peau de ses 14 ans en 1963, avec la conscience d’un adulte. En charge d’une famille, Hiroshi doit désormais tenir le rôle d’un rejeton. D’abord désarçonné par la situation, son angoisse cède progressivement le pas devant le bonheur de retrouver les êtres chers disparus, sa mère et surtout un père qui avait quitté le foyer familial sans explication. Si le passé exprime, selon l’expression de Jacques Goimard (1) « la saveur des souvenirs heureux », toutes les portes ne donnent pas forcément sur l’été. Hiroshi Nakahara va tenter de résoudre la grande énigme sombre de son enfance, tout en observant et revivant à la fois les premières étapes de sa vie : le temps du collège et des copains, les premières émois amoureux.

Vient le moment où Hiroshi s’interroge sur les conséquences de cette quête et des modifications futures qu’elle peut induire sur son…présent. Après tout n’est il pas responsable de sa propre tribu ? Mais l’originalité du récit se situe ailleurs. Le préfacier de Quartier lointain assimile le texte à une expérience de vie. A cet élément de langage contemporain, on pourrait associer la figure de Kierkegaard. Le père de l’existentialisme avait, dans une fiction très autobiographique, initié le concept de reprise (2). Un jeune homme tente de relancer sa vie en refaisant un voyage heureux effectué jadis à Berlin, dans l'espoir d'y retrouver les émotions d’alors. L’entreprise se solde par un échec. Cette idée un peu bizarre devient beaucoup plus pertinente sous l’angle esthétique. Une reprise théâtrale exprime une relecture d’un texte, animée par une mise en scène et une interprétation nouvelles. Ainsi Quartier lointain formule le désir de revivre sa vie dans sa totalité, en pleine conscience. Une démarche spirituelle exprimée dans un graphisme cinématographique, entrecoupé parfois de pleines pages où domine le ciel.

Acteurs principaux, le père comme le fils, apportent une dimension éthique à l’histoire. L’un comme l’autre soumettent leur liberté à l’impératif du devoir. Les personnages féminins adultes, la mère de Hiroshi, la grand-mère, Tomiko Osawa, restent en retrait comme figés dans l’acceptation de leur destin. Taniguchi offre là une vision du Japon traditionnel des années 60 encore marqué par le conflit de la seconde guerre mondiale.

Richesse du récit, délicatesse des sentiments, hauteur morale, dans la narration de cette investigation d’un homme sur son passé, comme dans toute son œuvre, Jirô Taniguchi ouvre inlassablement des espaces de beauté et de compréhension.




(1) Préface à l’anthologie Poche des Histoires de voyage dans le temps
(2) Sören Kierkegaard - La Reprise - Flammarion 

Les vingt ans de L’homme qui marche

Jirô Taniguchi - L’homme qui marche - Casterman

Le magazine de bandes dessinées KABOOM consacre dans son numéro 8 un dossier à L’homme qui marche. En effet Casterman sort une édition anniversaire augmentée (1995-2015) d’un des mangas les plus fameux de Jirô Taniguchi. La réalisation de l’objet est remarquable, ainsi qu’en témoignent  les scans ci-dessous (en faible résolution, blog oblige hélas).

Le mérite de la création de cet album charnière, avant l’illustrissime Quartier Lointain, en revient également, selon le préfacier Wladimir Labaere, à l’éditeur de la revue Morning qui incita Jirô Taniguchi à imaginer une histoire sans récit d’un promeneur. Une tradition picturale du paysage héritée des géniaux précurseurs Okuzai et Hiroshige qui ont bénéficié de l’ouverture de voies commerciales pour immortaliser leurs estampes.

Les 21 « stations » de ce manga illustrent des promenades dans lesquelles l’observation prend le pas sur l’anecdote. Même si celle-ci n’est pas forcément absente, elle aboutit à un acte contemplatif. « Sous le cerisier » par exemple contient quelques départs narratifs, une vidéo cassette égarée, la rencontre d’une jeune femme. Tout part et tout se termine par la vision des fleurs de cerisiers - quel dommage de ne pas avoir tenté la couleur ! -. L’auteur ne donne d’ailleurs que très peu d’informations sur le héros du manga. Il vit en couple dans une banlieue résidentielle de Tokyo et semble exercer peut-être un métier d’architecte.

Le graphisme alterne vues subjectives (l’œil du promeneur) et dessins intégrant le personnage dans le paysage. Le travail propre et détaillé de Taniguchi le rapproche de l’école de BD belge. Le magazine KABOOM fournit à ce sujet quelques analyses intéressantes complétées par une interview du dessinateur. Ces considérations spatiales ne sauraient occulter le sentiment d’une quête d’un temps retrouvé, d’une respiration ou plus simplement du bonheur qui se dégage de la lecture de ce bel album. 

Couverture verso sans jaquette

Couverture recto sans jaquette